19.3.09

Virgen con el niño. Arte bizantino. Escuela de Salònica.

La virgen eslava

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Nadie ama todo tanto como yo: música, pintura, libros, los tranquilos días de verano y las bellas noches con estrellas que brillan...
Marie Bashkirtseff (1858-1884)

Anochecía sobre la lluvia copiosa
mientras un ave aterida aleteaba
contra el frío vidrio de la ventana.
Los recuerdos se agolparon vívidos
en la ancianidad jamás buscada
por el hombre que rememoraba
del otro lado del ventanal.
Piadoso, abrió los ruidosos postigos
y al mustio recinto penetró el alado,
buscando tibieza, en tanto que él,
retomó, trémulo, la foto de Marie
y remontó su ensueño a la lejana
historia de la genial virgen eslava,
que cautivó con singular belleza,
los parisinos salones de Manet,
Cézanne y Bastien - Lepage.
Embriagada de sueños, pincelaba
rojizos amaneceres, bosques ocres
y fugaces estrellas que no dieron
lumbre a la plenitud de sus noches.
Hereje la vida sorbió, gota a gota,
la juvenil savia rebelde dejando,
tras los bohemios cristales,
la fatigada mirada de Maupassant
evocando épocas idas,
junto a un pájaro de alas transidas.

Viviana Walczak
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Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Aldeano con tambor.

Cisnes

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Veo a nuevos jóvenes…
También él lo ha sido.
¿El? …Ha muerto.
Pero cómo, ¿ha muerto?
Desapareció. Se ha ido.

Me encuentro todavía con tantos de su edad.
Sonríen,
están vivos, de carne,
a la que el roce de una espina
le arranca una gota bermeja.

Cruzo los jardines de Palermo.
El primer lago a la derecha,
el tren que pasa sobre el puente
el Planetarium, su cúpula de plata.
Tantas parejas tomadas de la mano...
El sol no se ha movido.
Nada ha cambiado.
Sólo yo,
demente de recuerdos.
El se ha salvado porque sigue igual.
Sólo yo envejecí.
Les lanzo bizcochos a nuestros cisnes.

Pero los cisnes no me reconocen.

28.12.03

Nisa Forti.
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Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Labrador pensativo.

Exoticidades VI

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Ustedes seguramente lo recordarán. En el barrio de Liniers existe todo un personaje, un chino —o hijo de chinos, no sé— que ejerce tres ocupaciones simultáneas: una ordinaria (la de carnicero), otra ilegal (la de «levantador» de quiniela clandestina) y otra mística (la de arúspice). El Juan —tal la adaptación hecha por sus vecinos al original de Huang— practica su triple destino compartiendo con sus clientes la predicción del mañana: de entre las vísceras exhibidas en bandejas sobre el mostrador, este carnicero imposible vislumbra un número para la «Vespertina».
(Si se le pregunta por su don, él dice portar con poderes milenarios, aunque los intelectuales del barrio le recuerdan la contradicción entre la cultura latina y la forma de sus ojos… Los tahúres de la cuadra, por su parte, sospechan del influjo de los mataderos, allí ¿no? donde Don Ernesto o Tito también rasgan, palpan…).
Como quiera que sea, mientras despacha, el Juan revuelve, piensa, «ve». Luego se cobra las achuras y nos murmura al oído algo así como «jugarle al cero nueve».

Maximiliano Sacristán

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Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Aristócrata.

Apocalipsis

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Es tarde

Yo soy el Alfa y la Omega, dice el Señor Dios, el que es, y que era y que ha de venir, el Todopoderoso. Apoc. I-VIII.

Hay que matar a la bestia y a las fuerzas del mal que prevalecen actualmente sobre las fuerzas del reino.

Nubarrones amenazantes
negros profundos, terribles avanzan
implacables, progresan sin piedad
ciegan pupilas
siembran miedo, frío y oscuridad
la ira de Dios contra el hombre se esparcirá
siete plagas devastaran la humanidad

Premoniciones
tañen las siete trompetas
uno a uno los sellos se rompen
sangre, guerra, hambre, enfermedad
la muerte llega en manos de Abaddón el Exterminador
muere el Sol
anticipo de noches glaciares y eliminación
azul profundo, terrible, ciego
sin sol, luna, planetas, estrellas o universo

Vendavales furibundos arrasan
casas, árboles, campos, vida
furor devastador aniquilándonos

Encrespados océanos rojos
rojos de sangre y de inhumanidad
ni la inocencia calma la voracidad
golpean horadando impíos las rocas

Los ríos se desbordan anegando
aguas pestilentes oscuras
lagos de fuego y azufre
extinguiendo toda materia viva
sin contemplación

El Armagedón estalla
los volcanes erupcionan
la muerte se expande es de fuego
la tierra agoniza ante tal violencia
todo nuestro mundo no es más que un reflejo
en una tierra de sombras es convertida
para entonces estaremos todos muertos

–Si no hay cambios
es la hora del Juicio Final–

¡¡Dios!!

La tierra, el agua, el universo
todos los elementos hieráticos
están rabiosos contra nuestra insolencia
de nada sirven, las plegarias o los lamentos
de nada sirve nuestra contrición
ni toda la sangre nos redime del furor

–El Apocalipsis llego–

Es tarde
ya, no queda ni esperanza...

Alejandra Arqués Arranz


Nada queda
.

ya no queda esperanza…
sombras y terror cubren la superficie
de la tierra devastada
ríos de fuego
se derraman sobre las ciudades
vidas consumidas
no hay palabras, sólo gritos
de terror
la insolencia es la plegaria
que Abaddón escucha
la muerte
la única redención que conoce
es tarde para la vida
el Día del Juicio Final
ha llegado
ahora que nada queda
recién ahora
quisiera ofrendarte mi corazón
que ya perdí...

Luis Alberto García
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Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México:
Anciana con expresión escandalizada

Padre...

.
Padre...
la casa
tanto
te extraña
hace tiempo
que has partido
y el silencio
de tu ausencia
se fue en el aire
contigo.
Padre...
cuanto te extraña
tu sillón
que está vacío
tu cama
tus fotos
tu libro
el cafecito
cargado
y el cigarrillo
encendido.
Te extrañan
las flores
y el vino
la soledad
de la estancia
donde quedabas
dormido.
Los vasitos
ya están secos
sin aquel whisky
escogido
que mirándonos
callados
tantas veces
lo bebimos.
Padre...
¡Como es la vida!
que pronto
te convertiste
de hombre fuerte
en un niño
y te fuiste
sin pensarlo
caminando
hacia el vacío.
Padre mío...
¡Que tarde!
que tarde
nos
comprendimos
más que un hijo
hubiera sido
eternamente
tu amigo.
Padre...
no sabes
cuanto
te extrañan
los pajaritos
del nido
y un hombre
llora en silencio
entre mi pecho
escondido.

LuiS L3mOs
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Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Músicos.

Cansados

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Los huesos están cansados
no hay modo de no estar cansados
aunque haya descanso

los huesos están exhaustos
por eso no hay modo de no
estar cansados
aunque haya descanso

los huesos, además, están hartos
de soportarnos, de tolerarnos,
nos odien
o nos amen

los huesos nos expulsan
suplican que los dejemos ir

detestan que los retengamos
que los exijamos todavía

¡No es humano!, chillan.

.....................................(a mi madre)

Rolando Revagliatti

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Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Joven mujer.

A quien corresponda

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Mi anglar está desierto no lo dudes.
Tú, escucha mi voz de enamorado
te invita a compartir dulce pecado
¿seguro que si llamo tu acudes?

Con premura a Zeus ya en convocado
su milenaria voz puede ayudarme
¿Cuál elixir podría embrujarte
si tu belleza al lirio a embelesado?

Gaviotas llevaran mi melodía
donde tu magia le da luz al día
así podría yo soñar despierto,

permíteme mi Reina la osadía
de acariciar tu piel en fantasía
bajo la luz de mi sillón desierto.

David. Rodríguez
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Pinturas rupestres. Altamira. Reconstrucción de la forma en que se pintaron.

18.3.09

Vaciaré los ojos de tu ausencia...

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Vaciaré los ojos de tu ausencia
para que no me vean llorar
seré agujero negro deglutiendo olvidos.

Sísifo enjuto de pesares
cargo con un amor a cuestas
que vuelve una y otra vez
sobre mi cuerpo.

Y no aprendo.

Quizás no quiera
o no pueda
entender
que el hoy es calco del mañana.

Liliana Varela
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Pinturas rupestres. Tectiformes del Castillo.

Reflexiones sobre el sueño y los sueños

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Somnus: acto de dormir. Somniun: acto de soñar

* El sueño es un intervalo entre vigilias. Los sueños son intervalos entre realidades.
* El sueño es la diástole de la vida y la vigilia, la sístole.
* El cuerpo no puede vivir sin sueño y el espíritu no puede vivir sin sueños pero el exceso de sueño, como el de sueños, impiden la vida plena.
* En un sueño soñé que me soñabas. Al despertarme, supe que te amaba.
* Se es joven mientras se tienen sueños. Se es viejo cuando sólo se tiene sueño.
*Todos dormimos un tercio de nuestras vidas pero hay quien pasa la vida soñando.
* El sueño se parece mucho a la muerte. La falta de sueños, también.
* Podemos soñar tanto dormidos como despiertos.
* Muchas veces los sueños de la vigilia son más irreales e inalcanzables que los del dormir.
* No puede soñar quien está muerto, pero está muerto en vida quien no puede soñar.
* Los sueños son vida mientras luchamos por hacerlos realidad pero son letales si los confundimos con ella.
* Soñé que dormía contigo. El despertar fue la pesadilla.
* Los sueños pueden regir nuestros sentimientos pero la mente debe regir nuestras acciones.
* Los sueños de la vida son transitorios. El sueño de la muerte es eterno.
* Cuatro grandes misterios del Hombre: Vida, Muerte, Sueño y Dios.

Hernán W. Martínez
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Freuds Nachfaren. Frankfurter BuchMesse. Octubre 2006.

Noche de plegarias

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Aumentan los latidos
entre susurros
inesperadas máscaras
duermen al amparo de los duendes
A escondidas, errantes...
intento aferrarme
a tu cuerpo
distante.
Entre hojas frías
de la calle
grito tu nombre
solo me responde
la noche encerrada
dentro de mi alma.

Mirta Serrano
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Mozart Forever. Frankfurter BuchMesse. Octubre 2006.

Proa a la nostalgia


¿Te acuerdas arroyito
de mi humilde infancia?
confidente amigo
y compinche fiel,
cuando era el orgulloso
capitán de mi barco,
hecho con mis manos
alma... de papel

Con él hice viajes
largas travesías,
llegué hasta el reino
del mal y del bien,
siempre timoneando
hasta en las tormentas,
yo, en mi barquito
todo... de papel.

Rescaté a una princesa
que estaba cautiva,
en manos de un príncipe
malvado y muy cruel,
he sorteado vientos
también tempestades,
siempre en mi barquito
todo... de papel.

Con él entraría
a un mundo encantado,
a un puerto de esperanzas
donde todo puede ser,
traería a cuestas
amor a raudales,
y luces de colores
en mi barquito... de papel.

Gente predispuesta
con bellos ropajes,
chicos bullangueros
y globos a granel,
me estarían esperando
en una mágica playa,
a mi y a mi barquito
todo... de papel.

Fuiste en mis sueños
la gran aventura,
de un pibe solitario
que quería ser,
el héroe valiente
del libro de cuentos,
a bordo de mi barco
todo...de papel.

Se escapó la vida
también la inocencia,
las olas del tiempo
es tromba que fue,
a veces dormido
veo que regresas,
erguida las velas
mi barquito... de papel.

A pesar de todo
nunca he olvidado,
te digo arroyito
que añoro el ayer,
no me falta nada
triunfé en muchas cosas,
pero ya no tengo
mi barquito... de papel.

Boris Gold

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Polniakov

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La compañía había reunido para puestos directivos – ejecutivos, ingenieros y arquitectos jóvenes que, cuando no estaban “inspeccionando obra” se divertían en tareas poco formales en la oficina y fuera de ella.
Citaré dos ejemplos que sobran para demostrar esta afirmación. Mi marido, entonces novio reciente, solía correr picadas por Bernabé Márquez y/o contar “sucedidos”, cuentos de fogón, etc.… en las oficinas centrales.
También allí había, además de las empleadas administrativas, un Ingeniero de la Corte del Zar: Polniakov.
Un día de lluvia copiosa, dice uno de los “genios”: ¡Qué lindo día para encamarse!
Por supuesto, para oídos masculinos solamente. Y Polniakov pregunta: ¿qué es encamarse? A lo que nuestros creativos le explican que es tradición en argentina que los días de lluvia se reúnan a tomar mate y comer tortas fritas, etc.…
Pasa el tiempo, vuelve a llover, todo el mundo en la oficina, cuando entra nuestro ruso blanco hasta con el impermeable puesto todavía y larga: ¡Qué lindo día para encamarse!
Horror en las mujeres y algarabía en los aburridos profesionales que no podían ni siquiera, explicar coherentemente, su broma al caballero.

Graciela Zolezzi Faure

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Nuevo año

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Nació inflado por tus sueños,
aquellos que no lograste aún,
generoso su tiempo
lo está labrando.

En su ruleta
vendrán todos los ensueños,
aportando sus esperanzas
para acertar.

Cuando a cada minuto
tira tu suerte
si te ve con fortaleza
ganarás siempre.

Si en el tapete
estás esperando positiva
otra vez acertarás.
La bola siempre parará
en tu número si es

verde como las esperanzas
o rojo de pasión.

La vida es así
una bola que rueda
en la ruleta
y este año naciendo

ganarán sólo los que tienen
la fuerza de un huracán
la dulzura de un pétalo de rosa,
la entereza que sólo Jesús te da...

Stella Maris Taboro
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Soprano. Muestrario imprenta francesa ca. 1910.

Caravanas

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Aguardaban los gitanos
las caravanas al río,
es madrugada y el frío
hace que se salga tarde.
Con el vendaval cobarde
de neviscas y aguaceros
lo dejamos para luego.
Se oye el son de la caravana
y se ha quejado la grulla
para arrancar la patrulla
y llegar pronto a la orilla.
Están durmiendo las niñas
en una carroza blanca
solo queda una madraza
y vigila la campaña.
Dime lucero del alba,
dime ¿dónde esta mi niña?
con su carita de rosa
y su cuerpito de diosa.
Me muero por sus amores
y no puedo ya vivir
soportando los dolores
en el loco ir y venir.
Hemos llegado a la fuente
para lavarnos la cara
ay, virgencita del alma
alúmbrame con tus claras
y poder ver en el agua
el sol y su bella calma.
El astro la mira quieto
el agua tampoco emana
se ha detenido la vida
se ha cubierto todo de hadas.
Se ha desprendido su bata
y asoma su piel tan blanca
su cabello se ha caído
y cubre toda la estampa.
Si ella supiera que sufro
por no tener sus amores
quiera Dios que el tiempo pase
para aliviar mis dolores.
De donde nació esta niña
pues, la creo Salamanca ?
ella es un ramo de rosas,
de rosas, de rosas blancas.

Susana Stefanía Ceruti
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Libro del Caballero Zifar. Novela de caballería. s. XIV. de Ferrán Martínez.
Copiado e iluminado para el rey Enrique IV de Castilla.

La vida misma

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Somos en la vida
hojas flotando a la deriva
de una caprichosa brisa
que a su antojo nos arrastra
donde quiere
sin poderlo evitar
senderos, caminos
los cuales debemos recorrer.
Somos en la vida símil títeres
de una gran obra maestra
nuestra propia vida
¡somos la vida misma!

María Elena Sancho
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Bronce de Carriazo. Cultura tartésica. 600 AC.

Mañana será otro día

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Hoy no voy
a preocuparme
por ninguno de los
problemas que no
pueda resolver.

Mañana,
Dios mediante,
si mi estupidez
me lo permite,
empezaré a llorar.

María Rosa León
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Escultura Céltica. Toros de Guisando. Ávila. España.

La crisálida

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¡Oh! Amor... desnudo amor vibrante
que trajiste en tu traición el duelo
pero hoy sé que es mejor mirar el cielo
desde el fondo sombrío de un estanque.

Me sumergí en tus aguas... delirante
loca de frenesí de ciego celo
vi tus estrellas de azulino velo
navegué oscuro fondo vacilante.

¡No he caído del todo! ¡oh triste efecto!
que siente la crisálida en su huella
ansias de Mariposa es su proyecto...

Foco de claridad ¡Mi bien! ¡Mi estrella!
hoy comprendo la fiebre del insecto
¡Que busca luz... para morir en Ella!

Norma Estuard

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Gudea de Lagash, con el vaso manante. 2130 AC. Estatua de diorita. Louvre.

El desalojo

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La habían llamado a la administración hacía ya un mes, informándole que tenía que irse.
A la noticia, que la devastó, optó por no asimilarla; siguió su rutina, negando la posibilidad de que le obligaran a cumplirla. Ese era su mundo, ahí trabajaba y estudiaba, y su amable temperamento la había transformado en un referente natural en esa vecindad donde había tan pocos. Logró entre sus pares, una especie de alto el fuego, diluyendo las rencillas.
Su mundo estructurado y previsible, se veía amenazado por el aviso. Ella, tan valiente, con cobardía hacía que sus pensamientos huyeran como ardillas en un laberinto.
Esas cuatro paredes eran su certeza. Los latidos de su corazón se detenían con la sola idea de una vida peor y solitaria.
Estaba pagando su deuda, y por primera vez en su vida estaba en paz. Disfrutaba los pocos momentos de deporte y de sol, que le permitían sus ocupaciones; luego, se sentaba en la penumbra de la capilla, agradecida por haber encontrado su lugar.
Daniela, su compañera de cuarto, facilitaba su felicidad. Menuda y dulce, le hacía recordar a aquella hermana menor que se fue silenciosa una tarde de primavera, a pesar de sus esfuerzos para salvarla. Un sudario de lágrimas había cubierto su cuerpito, en aquel abrazo fraterno y final. Entonces, la soledad la hizo errática, como un cometa en busca de su cielo, que finalmente encontró, y que ahora debía abandonar.
Tenía marcado el día en el calendario, como un boleto con fecha de vencimiento, que la llevaría a la nada. Repartió sus pocas pertenencias, un reloj encontrado, la moneda china perforada que colgaba desde siempre de su cuello, un pañuelo que había bordado entre sueños y pesadillas.
Llegó el día. Con las manos y el corazón vacíos, cruzó el portón verde. Un mundo de sonidos la recibió, Reflexiva y triste caminó unas cuadras, y, repentinamente, su alma se extasió ante la lógica de una solución para su soledad. Con renovado brío marchó, ya sabía como podía volver.
Antes de dar vuelta la esquina, miró por sobre su hombro, lo que fue su hogar durante diez años, y murmurando «hasta pronto», se despidió de la cárcel de Devoto.

Chela Salas
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Puerta de Ishtar. Babilonia. S. VII A.C.

Un paseo por mi ciudad

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Llegaron con su gran oso
los rumanos con trompeta;
colorín de camiseta
y la estufa de butano
para calentar las manos
y también la camioneta.
Llevan la cabra alpinista
y aun mono tití muy sabio,
que le quita al vecindario
lo que se posa en su vista.
Encima de la escalera
una botella hay dispuesta,
y la cabra da propuesta
como una artista cualquiera.
Suena el trompeta su ritmo
y sin tener larga espera,
las señoras las carteras
recuperan con sus timos.
La labor tiene su esmero:
Una mesa en cubiletes
en los bolsillos se mete
apareciendo el trilero.
El vendedor de Cd´s,
saca del bolso su bolsa,
y sin pensarse la cosa...
¿me lo va a comprar usted?
Una meretriz errante
ofrece género amorfo;
y aparecen como golfos
un travestí y un tunante.
Un militar graduado
saluda a lo militar,
cuando acaban de pasar
la criada y su soldado.
El sacerdote muy serio
reparte sus bendiciones,
sin sentir las emociones
de la vida y su misterio.
Un coche corre veloz
y la poli lo persigue;
la sirena aúlla atroz
y atraparlo se consigue.
Llegando a subir Ciruela,
se encontrara ese teatro,
en el que canta la Sara...,
sus cuples con arrebato.

Esta es la tarde vivida,
en mi tierra..., hace un rato.

Emilio Medina Muñoz
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Estandarte de Ur. Mosaico de concha, lapislázuli y caliza rosa. Sumer. III milenio A.C.

Hienas de leopardo

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callejuela apartada
lúgubre, inhóspita
sendero fútil amargo
desolado
allí naciste
boa mágica, macabra
con los ideales rotos
quebrados por el viento
languidescente americano.

ahora reúnes hienas de leopardo
cascos azulados y verdes
buscas en la selva
rastros olvidados
de pequeños resabios de riqueza
y sólo hallas
desperdicios cuajados de ironía
voces que silencian
corazones cautivos
relatos interruptos
y tiernas agonías.

¿A dónde vas gigante antiguo
a desovar cristales de alegría?
Rasura primero tus espinas
clausura tu arrogancia de divo
ve por mas en la meseta de la vida
no inventes tus oscuros destinos.

Clava allí tu mirada perdida
deposita la bandera blanqueada
de tu valor y desatino.

No incrementes
el sol de ese camino
no claudiques, ni muerto
ni vencido.
Transita a rajatabla
lidera tu voz al cielo
domina tu ira irrefrenable
dulcifica tu canto
amamanta tu lengua
tira del cordel de tu locura
y empieza un nuevo rumbo.
Ahora.

Nelly Vicente
.
Epifanía. Miniatura del Beato de Liébana.
Códice del Monasterio de San Pedro de Cardeña, Burgos. s. XII

Damocles espera...

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Damocles espera
en un gris arrebujado.
Millones de cabezas aguardan
bajo la sombra de su espada
sin saberlo.

María del Carmen Poyo Martínez
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Miniatura del Apocalipsis Gulbenkian. Londres. s. XIII

Este...

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Este micro está escrito para un concurso de los que me gustan a mí, de los de "andar por casa", sin premios ni nada de eso. El tema era uno de los pecados capitales.
Bueno, por qué no, participaré en este concurso.
Mi prosa es realmente buena, sé tratar los temas como nadie, seguro que gano sin esfuerzo. Vamos a empezar a teclear algo que los deje con la boca abierta. Pero no sé, tal vez no estén a mi altura, ¿serán capaces de entenderme? Tal vez ni lleguen al final, son tan primitivos.

Mejor lo dejo, no sabrían valorar mi obra. Ni hablar, no lo merecen. Ya les gustaría, gozar de mi escritura gratis. Ya me leerán cuando me presente a un Planeta, entonces podrán comprar mi novela en cualquier librería. ¡Al diablo este estúpido concurso!

Magdalena Márquez

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Miniatura del Apocalipsis Gulbenkian. Londres. s. XIII

Mujer

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Tienes como los buenos
el don de dar, sin esperar
nada a cambio.
Representas una raza
de mujeres argentinas,
colmada de mil angustias,
de conflictos, de esperanzas
de tumultuosas ideas, que
fluyen como saetas
para lanzarse y hacer,
para eso eres, Mujer.
Para cubrir con tu presencia,
la fría indiferencia,
para reinar, para amanecer,
para reclamar a los cuatro vientos
lo que te deben...
Porque:
construiste el país en silencio,
procreando en la miseria
curando sin gran recurso,
llenando las aulas de
niños traviesos,
descubriendo el don
que llevan dentro,
cobrando un salario
siempre menor...
Y a veces viviendo
la angustia de la desocupación,
sufriendo violencia, vergüenza,
injusticia y dolor.

Camina con tu frente alta
mujer del nuevo milenio
¡adelante todavía,
tenemos mucho que andar!

Haydeé Blanco
.